Final Alternativo

Fin de semana de locos. La furia futbolística regresa ahora con los partidos locales. La gente se reúne en los bares solo para tomar. Las casas de citas cobran la tarifa normal. Los micros llegan a tiempo.
Y miro a la derecha. Al final de la barra.

El nazareno que tristea mientras ve su cerveza.
Por lo general no suelo hablarles a ese tipo de ebrios. Los evitas, los tomas de loco en el metro y lo ignoras en el templo.
Pero parece amigable, tal vez si me tomo el tiempo necesario para escucharlo.
-¿Qué cuentas amigo?
Su cara luce apagada, pero le da algo de color toda la sangre que escurre de su frente.
-Yo ya conté todo lo que debía de contar…

Le invito otra bebida. Yo pido otra.
-Vamos, anímate. Ya paso lo peor.
Solo toma. Valla que le encanta el vino.
-Como quieres que la gente te entienda si hablas en parábolas… nadie entiende las matemáticas.
La cerveza se le va por la nariz. Escupe por toda la barra. Salpica al cantinero y a mí. Tiene mucho que no lo veía tener una reacción humana. Ríe y escurre alcohol mezclado con saliva.
El ambiente se tranquiliza. Platicamos como dos viejos amigos. Que el clima. Que como quedo la seleccion. Que las tetas de las hermosas meseras.

-¿En qué me equivoque?
-Te tomaste tu papel demasiado enserio. Pero nadie escucho la moraleja.
Pido más tragos.
-¿Qué debo hacer?
-Lo que debiste hacer hace mucho tiempo.
Salto la barra, tomo la escopeta debajo de la caja y mato al cantinero.
-Mátalos a todos. Abogados, blancos, curas, raperos, artistas, yogis, maricones y santos… A cada uno de esos hijos de puta que aceptan tu sangre pero no entienden ni una de tus palabras.
Le pongo la escopeta en sus manos.
-Todos esperan la segunda venida del señor. Piden por ella. Ruegan por ella. Se flagelan por ella. Dales lo que quieren.
Tomo dos botellas las abro y sirvo.
-No les vengas con amor… descienden de los cavernícolas. Ellos solo entiendes golpes.
Toma lentamente el arma. Sus manos tiemblan; no sé si es la emoción o el que tenga tremendos agujeros.
-No pongas gente a trabar por ti. Si quieres sus almas ve tú y tómalas.
Aprieta el arma.
Toma un largo trago de la botella.
Levanta el arma, entre mis ojos ahora se encuentra un tubo humeante.
-¿Qué te pasa? ¿Estás loco?
Titubea. Valla nena.
-En la cara no. No me quiero ver como Kurt cuando llegue al cielo.
Baja a mi pecho. Dispara.
Impacto contra las repisas que tienen el preciado licor. Se mexcla con mi sangre; estoy mejor, la ultima vez que hicieron sangrar a Jesus solo le dieron un poco de vinagre. Yo puedo escojer entre varios tipos de destilados.
Valla que soy afortunado. Saludare a San Pedro ya con la fiesta.
-Así me gusta, hijo.
Sale con sus dos nuevos instrumentos de predicar. La inquebrantable fe del Rifle y la verdad del vino.
Y otra vida que encuentra su camino…

Only the Chosen

Fin de semana de locos. La furia futbolística regresa ahora con los partidos locales. La gente se reúne en los bares solo para tomar. Las casas de citas cobran la tarifa normal. Los micros llegan a tiempo.
Y miro a la derecha. Al final de la barra.

El nazareno que tristea mientras ve su cerveza.
Por lo general no suelo hablarles a ese tipo de ebrios. Los evitas, los tomas de loco en el metro y lo ignoras en el templo.
Pero parece amigable, tal vez si me tomo el tiempo necesario para escucharlo.
-¿Qué cuentas amigo?
Su cara luce apagada, pero le da algo de color toda la sangre que escurre de su frente.
-Yo ya conté todo lo que debía de contar…

Le invito otra bebida. Yo pido otra.
-Vamos, anímate. Ya paso lo peor.
Solo toma. Valla que le encanta el vino.
-Como quieres que la gente te entienda si hablas en parábolas… nadie entiende las matemáticas.
La cerveza se le va por la nariz. Escupe por toda la barra. Salpica al cantinero y a mí. Tiene mucho que no lo veía tener una reacción humana. Ríe y escurre alcohol mezclado con saliva.
El ambiente se tranquiliza. Platicamos como dos viejos amigos. Que el clima. Que como quedo la seleccion. Que las tetas de las hermosas meseras.

-¿En qué me equivoque?
-Te tomaste tu papel demasiado enserio. Pero nadie escucho la moraleja.
Pido más tragos.
-¿Qué debo hacer?
-Lo que debiste hacer hace mucho tiempo.
Salto la barra, tomo la escopeta debajo de la caja y mato al cantinero.
-Mátalos a todos. Abogados, blancos, curas, raperos, artistas, yogis, maricones y santos… A cada uno de esos hijos de puta que aceptan tu sangre pero no entienden ni una de tus palabras.
Le pongo la escopeta en sus manos.
-Todos esperan la segunda venida del señor. Piden por ella. Ruegan por ella. Se flagelan por ella. Dales lo que quieren.
Tomo dos botellas las abro y sirvo.
-No les vengas con amor… descienden de los cavernícolas. Ellos solo entiendes golpes.
Toma lentamente el arma. Sus manos tiemblan; no sé si es la emoción o el que tenga tremendos agujeros.
-No pongas gente a trabar por ti. Si quieres sus almas ve tú y tómalas.
Aprieta el arma.
Toma un largo trago de la botella.
Sale con sus dos nuevos instrumentos de predicar. La inquebrantable fe del Rifle y la verdad del vino.
-Y otra vida que encuentra su camino…

Sin titulo 1

Que felicidad el verte de nuevo.
El verte tan bien.
Mejor que nunca.
Y en silencio.
Con la ayuda del cielo.
Ya no tienes la misma luz que antes.
Pero pareces más tranquila.
No hablas.
Y tengo una gran curiosidad.
¿Y qué piensas hacer con tus muertos?
Cada uno regresara.
Algunos con historias atroces.
Y tú tan fresca.
Enfrente de todos nosotros.
Todos felices de verte bien.
Pero tu espíritu recae.
Tu fe flaquea.
¿Qué hay de tus muertos?
Con tu fuerza dormida.
En paz con cada uno de ellos.
¿Cómo piensas enmendarte?
Con los muertos.

Boom Shell

Mira, has visto los robot que sacan en las noticias, que muchos se me hacen pendejos con propósitos pendejos, pero hay uno que sirve para esta explicación.
Un bebe-robot y sirve para entender a los niños
Por que literalmente los bebes se comportan mas como muñecos que como animales. Cuando nacen no se mueven de inmediato, tienen que ser golpeados para que el llanto les de las facultades para respirar y llorar por primera vez. El necesario apretar del boton On.
Tienen una programación básica para sobrevivir si se les cuida, alimenta y se está al pendiente de su salud muy inestable; y tienen la capacidad de aprender cosas nuevas y almacenar memorias y conductas que resultan beneficiosas para él. El llorar representa una de las cosas más sencillas pero más importantes en el HDD; para pedir comida llora, para pedir que lo carguen llora, para que lo cambien llora, cuando deja de escuchar nuestra voz llora…
Pero si no se les cuida avanzan a un estado animalesco. No llegan a lo que sería un ser humano con sus facultades completas: el lenguaje, identificar sentimientos y el desarrollo emocional.
Pero con los robots es diferente.
Tienen una programación básica, acatan órdenes. Pero no hay uno que aprenda como nosotros: hay los que predicen jugadas de ajedrez, los que juegan baloncesto y los que sirven de gladiadores.
Pero nunca veremos un robot que se mate con odio, que sea competitivo y que aprenda o cree jugadas…
…y si lográramos crear algo más que inteligencia artificial, una con la capacidad de expandirse, aprender y auto-programarse, reparar y entender cosas como el alma y el amor.
Y tomando ideas de Masamune Shirow, donde describía el alma como una codificación dentro del cerebro mismo el cual llamaba Ghost. La línea de Ghost podía ser trasladada a otro ciber-cerebro con la mínima degradación o crear copias de baja calidad destruyendo al individuo. La utopía de la existencia; se demostraba que podía poseerse un espíritu sin un cuerpo biológico. O crear un ser nacido del mismo mar de información, en un vasto mundo y en constante crecimiento.
Y entre los engranes y el aceite, el silicio y las micro-maquinas… donde queda dios...